стоит на перекрестке, молча курит,
ждет своего сигнала, светофор медлит,
глазами его сверлит.
а ему и дела нет до того, сколько дури
в этой голове с черным карэ,
с локоном на щеке.
пальцы дрожат, красные капельки лака
теряются в прядях,
когда поправляет прическу.
воздух стекает, как капли воска
с расплавленного края свечек
в церкви.
кто-то держит ее за рукав пальто,
кто-то шепчет ей, что в общем-то
это все ничего. и ничего не значит,
когда вот так - воздух - натянутый стяг,
какие-то дороги из варяг,
и может быть даже в греки,
спустя рукава в средиземные реки
от лени
и взгляд сквозь прикрытые веки,
может кое-что означать.
и в общем-то глупости говорят
о том, что больно бывает
когда разбивается сердце.