Берусь за черновик.
Какое-то томленье
В душе моей живёт
И дышит тяжело.
Когда оно умрёт,
Родив стихотворенье,
Быть может, я усну
И мирный сон придёт.
Вот, собственно, и всё,
Вот всё, что написала.
Пойду опять в постель
Удачи попытать.
Ну, неужели всё?
И для чего я встала...
Плотней прикрою дверь
И ну опять писать...