Злыми путями, из чуждых широт,
К своим ненаглядным просторам,
От проклятых гор до родимых ворот
Воином шёл – не вором.
Те, кто со мной не сгорел в аду,
Кто выжил в жестокой брани,
Молились на молодую звезду,
Хранившую нас в Афгане.
Все мы мечтали, мы были детьми,
О море тепла и света.
И жизни свои, там - в горах, чёрт возьми,
Могли бы отдать за это.
Когда же нас Родина обняла,
И души от трепета вспучило,
Отчизна хихикнула из-за стола,
И вдруг превратилась в чучело.
Птицей в весенней сини парить,
С солнцем затеять негу,
Радость дарить, смехом сорить,
В ветры нырять с разбегу,
Чуять любовь, вечность вдыхать,
Гладить глазами дали-
Вот то, что нам всем, мать их размать,
Хотелось бы, а не дали.
Только мы вынули языки
Засуху с губ слизывая,
Нам понавешали ярлыки,
Как будто мы твари низовые.
Сунули руки за поясца,
А там лишь пустые ножны.
И крылья, как позже выяснится,
Нам тут совсем не положены.
Что же поделаешь? Стали мы жить
Ползая, как летая.
Но снова нам Родине послужить
Велела судьба витая.
И снова в горах мы, и снова в бою,
И снова порой ночною
Ищем глазами звезду свою
В космосе над Чечнёю.