Света лунного властные волны
Затопили уснувшую рожь.
Воздух, мягкостью млечною полный,
Льется медом в душевную дрожь.
А за речкой в лесу дремучем
Бродит гордый незримый дух.
И в молчании звонком, жгучем
Эхо тайны тревожит слух.
Странно. Будто стучишься в двери,
Что не вскрыть ни одним ключом,
Будто видишь всё в полной мере,
Но не знаешь совсем ни о чем.
И, наверно, уже не уймется
В сердце ищущем эта дрожь.
Вновь, как ветер, она проснется,
Всколыхнется, как спелая рожь . . .