Ветерок щекочет кроны
До мурашек на коре.
Луч, пронзив берез короны,
Чертит вензель на траве.
Над цветочною поляной
Мотыльков влюбленных вальс.
Но твердит закат багряный:
«Этот праздник не для вас!»
Не для нас… В окно палаты
Пятерней мне машет клен:
«Встань!» - но ноги, как из ваты…
«Пой!» - но в горле – хрип и стон…