как тебе живётся, детка, миром без бога, атлантов и порт-артура,
миром, где со вторника по бессрочный февраль дожди,
как тебе живётся миром, где умер кэрролл, где заживо похоронен киплинг,
где невозможно остаться, из которого только на север и уходить,
как тебе не высыпается тонущей галилеей
под неизбывный гул простуженной вечности за окном,
как тебе не улыбается мартом,
как не пишется жадный восток в блокнот,
как тебе не любится, детка, в твои восемнадцать полных,
делённые на четыре ветра, на наготу печалей, на сокровенный ноль,
как тебе безвыходной сансарой, оправданной нирваной,
сквозь будний день, сквозь выходную ночь,
как тебе истолкованной ойкуменой, обездвиженной поднебесной,
без права на беспамятство, без тихого волшебства,
когда на расстоянии мысли век распадается на фрагменты,
расползается по всем швам…
март 2011