Знакомый голос нежно пел
Мне про любовь, которой нет.
Я слушал, глядя на постель,
На ложе призрачных побед.
На ту постель, что, как огня,
Боялся я. Она как гроб,
Просторный слишком для меня.
В итоге я агорафоб.
В итоге - молодой старик.
Себе не рад и нелюдим.
И на губах улыбкой крик.
И счастье - пошлый псевдоним.