Опять на липе под окном
Чеканит медь чеканщик осени
Опять в аллеях в рыжей проседи
Туман сгустился молоком.
Пора растапливать камин.
И в плед шотландский зябко кутаться.
И в мыслях философских путаться.
Давайте, доктор, помолчим.
Опять усталый музыкант
Играет осени на скрипке.
И, словно золотые рыбки,
Ныряют облака в закат.
Вот-вот осенний листопад
Сорвёт покров стыдливых лип долой,
И возвратятся корабли домой.
А птицы... – птицы улетят.
И снова перестук колёс -
Прощаний музыка печальная
Нас позовёт в дорогу дальнюю,
Куда пока не довелось.
Крепитесь, доктор, этот зов
Каким бы ни был он заманчивым,
Для нас окажется обманчивым –
К огню, и двери на засов.
Здесь, искушенье заглуша,
Мы будем горький дым золы глотать
И дыры в раненной душе латать
При помощи карандаша.
Пусть будет лучший ваш рассказ
Написан под покровом осени,
Когда деревья листья сбросили
И солнца свет почти погас.
Но эти вечера - для нас,
Чтоб, на мгновенье суету забыв,
Мы научились не смирять порыв,
А облекать в одежды фраз.
А скрипка, скрипка всё поёт -
Пронзительно и нескончаемо –
И смертности моей отчаянье.
И крик в бессмертие моё.
Нет насыщенья бытиём,
Но, как бы ни было мучительно,
А старость будет нам учителем,
И смерть - экзаменационным днём.
Не в этот раз, не в этот раз.
Расслабьтесь, доктор, время есть ещё –
Прольётся дождь, коснётся ветер щёк.
И осень нам отсрочку даст.
Она ещё отпустит нас
В объятья праздников рождественских,
В объятья разных радостей мирских.
Но вы цените каждый час.
Цените, доктор, каждый миг,
А впрочем – что вам поучений нить?
Кто может жизнь сильней врачей ценить?
Кто с ней знаком, и не из книг?
Но осень в трауре цветном
Рисует смерть прекрасной женщиной,
И мы за золотом и жемчугом
Гнилой оскал не узнаём.
А скрипка снова о своём –
Ну. неужели не довольно ей!
Ах, доктор, утолите боль скорей –
Я не могу терпеть её!
И сердце мёртвое моё,
Как ведьму, осень на костре палит,
И как же. боже мой. Оно болит! –
Ни спать, ни думать не даёт.
Я знаю средство заглушить
Тоску свою невыносимую,
Но, доктор, даже смерть красивую
Сначала нужно заслужить.
Жизнь не перерубить сплеча,
Но если вас моя волнует смерть,
Молю, пойдите вы на улицу –
И пристрелите скрипача!