***
Мы делим яблоко. Тебе
и всем двенадцати посевам,
которых кормит Параскева, -
ешь то, что свято, не робей,
пора бы - и не тосковать.
Жить - легкой песне сердце отворяя.
Но в боль ложатся гневные слова,
от многих ско'рбей истину теряя.
Но древний сок любви в твоей крови
густеет в страх высокого настоя,
там Родина - понятие простое -
теряется, себя испепелив,
и снова мы - скитальцы и изгои,
считаем бездны, души раздвоив.
Ещё цепляет ангельский наив
и гонит осознание такое,
что мы - с неутоляемой тоскою
дойдем до Бога, голод утолив.
Там есть чем жить - без адреса и цели.
И зреют яблоки, которые не съели.