Вонзилась, оторвав от дел.
Сверкнула.
Образом дрожащим,
Неуловимым и скользящим,
Явилась мысль –
Вот мой удел.
Бросаю слово, и оно
Лежит, послушное бумаге,
Ростком поэмы (или саги?)
Взрастет оно.
К нему на запах и на цвет
Бегут, летят слова другие,
И строчки нервные, живые
Из-под пера спешат на свет.
– Так ты поэт?
– Да как сказать.
Ведь, право, трудно доказать,
Что в руки взять возможно слово
И рифму новую создать.