Держа в руке смычок виолончели,
Ломая души, трогая сердца,
Играют музыканты песнь качелей,
Играют эту песню два юнца.
И медным скрипом эти ноты льются,
Но столь красивы, как ручья поток!
Разбиты или скоро разобьются
Бокалы! Как сказал седой пророк:
"Разинув рты, все слушали. Молчали.
Подняв бокал, но не закончив тост,
Застольник молодой, еще вначале,
Заворожен был, стоя во весь рост!"
И правда, даже я вам врать не буду,
Хоть и пророка я не видел там,
Как он сказал (а он на возраст мудр),
Что этим детям путь по Городам!
Столицы ждут их, сотни ресторанов,
Игра теней от городских огней!
Но не набьют юнцы своих карманов -
Их жертва не для денег - для людей!
Но я надеюсь, я их жду, как прежде!
Я верю, что они вернутся вновь
На эту сцену, в этот бар, что между
Большими силуэтами домов...