Опять с утра сегодня накатила
Безудержной поэзии волна
И я хожу весь день,раззявив рыло-
Одними рифмами забита голова.
Кому скажу-наверно не поверит,
Что я пишу-как будто бы дышу,
Подумают-придурок просто бредит,
Но я стихами это докажу.
Что напишу,практически не знаю,
Но стоит только в руки ручку взять-
Рука сама гуляет по бумаге,
Она сама найдёт,чего писать.
Я не могу претендовать на лавры-
Ведь я не Лермонтов,не Пушкин и не блок-
Они таланты,ну а мы- мутанты,
У них высокий стих-
У нас нижайший слог.
Я не пишу для публикаций в прессе,
Мои стишки не будут издавать,
Но для меня гораздо интересней
Друзей и близких ими баловать.
Когда ж наскучит им-они мне скажут-хватит,
На них обид не буду я таить-
Порву тетради и возьмусь за прозу-
Жизнь анонимками им буду я травить.
Александр Порываев
Еще вчера травил я тараканов,
Клопов, мышей, комариков и блох.
А вот сегодня мне в угаре пьяном
Приснилось, что поэт я, Саша Блок.
О доблестях, о подвигах, о славе
Безудержно пишу, скрипя пером,
Но не сонеты о Прекрасной Даме,
А почему-то матом о своем.
О времени сегодняшнем нелегком,
О Путине с Медведевым еще,
О ценах и рязанских, и московских,
И сочинских. А Блок здесь не при чем.
Дышу, пишу и словно умираю
От ярости, обиды за страну.
Я, как и все, в России выживаю
И жилы из последних сил тяну.
Я не пишу для публикаций в прессе
И для властей, погрязших в воровстве.
Хоть не поэт, но россиянин честный.
А Родина нуждается во мне?..
Придурковато щурится с экрана
Политиков откормленных орда.
Народ глядит затравленно и пьяно,
Как Блок с фужером черного вина.
Поэты были гордостью России,
Пророками в отечестве своем.
А мы мутанты, для страны чужие,
С изгоями и нищими бредем.
Не надо мне богатства олигархов
И славы звездной за высокий слог.
Пишу стихи – бумаги-то не жалко.
И хорошо, что я совсем не Блок!