это как космос. как сахар, пропитанный коньяком.
хочется думать о ком-то, да было б ещё о ком.
это как ветер, который воет там где-то внутри.
хочется греться, ****ься. хочется пить и курить.
хочется столько и сразу, да где же всё это взять?
где он, ваш бог, о котором плачет бухая ****ь?
это кино как будто, но где же тогда хэппи энд?
это стоп-кадр. воскресенье. этот один момент,
ты когда, стоя на крыше, - ту би или нот ту би -
думаешь, то ли сдохнуть, то ли кого-то убить.