За больничными окнами снова
Дождь и мгла, непогода и мрак.
Хриплый кашель соседа-больного
Вновь уснуть не даёт мне никак.
Тучи тучей над миром повисли,
А мирок наш — четыре стены.
Лезут в голову дикие мысли,
И приходят кошмарные сны.
Вот лежу я на грязном матрасе.
Я тяжёлою мыслью томим:
Почему это подлое счастье
Улыбнулось мне криво? За ним
Я не гнался. И я, вылезая
Вон из кожи своей, не просил:
«Положите. Я изнемогаю.
В теле нет и в душе больше сил».
Я, напротив, здоров и спокоен,
Ждал, чтоб врач мне больничный закрыл.
Так за что в сень больничных покоев
Ты, о доктор, меня заключил?
Всё здесь чуждо и сердцу немило,
Так и веет могильной тоской,
А тот грязный барак (как постыл он!),
Где лежим мы, он ветхий такой,
Что уж страшно и даже противно
И ступить мне на этот порог.
Как настроен здесь зло, агрессивно
Персонал этих дивных чертог!
Пища пресная в глотку не лезет,
Горек, будто слеза, и компот.
Что же делать, что делать мне, если
Похудею я тут? Мой живот
Не приемлет и не переносит
Это варево, только урчит
И назад это выбросить просит,
Да без жадной работы болит.
Я не стану расписывать смачно,
И о том я хочу умолчать,
Что здесь нет телевизора. Мрачно!
Бездуховна больницы печать,
Что на нас здесь поставили. Горько
И обидно ну просто до слёз,
Что мы так прозябаем. И только
Ждём, чтоб кто-то чего-то принёс.
Вот вся жизнь наша: целыми днями
Воздух портим, едим и молчим,
Забиваем «козла», а ночами
От кошмаров на койках ворчим.
И так часто тут мыслишь о смерти,
Что хоть тресни, хоть криком кричи.
Это шутка была. Вы поверьте,
Мы вас любим, родные врачи!