Объясняться с тобой в стихах оказалось легче,
чем бояться потрогать руку при каждой встрече,
или - что хуже - внезапно схватить за плечи,
чтоб отпустить, ничего не сказав толкового.
Я хотела нового, и я получила нового -
не какого-то неандертальца, отнюдь нехренового,
но с ним почему-то - январь. Всё вокруг постыло,
и время постыло. Только я вот к тебе не остыла,
осознала, что война в самом деле живее тыла,
если знаешь, ради чего идёшь.
Если стоишь - не грош; не летаешь, а так - ползёшь,
и при этом при всём не боишься нарваться на нож.
Что с меня возьмёшь?
Всё и так всем давно понятно.
Мысли громко в голове колокольчиками звенят, но
как-то не совсем занятно, не очень внятно
говорят голоса в ней. Практически необъятно
то, что во мне живёт.
Выпускает бабочек с ящиков - мне в живот,
иногда холодит до льда, но всё чаще - жжёт,
поражает мозг, убивает ум, нервы не бережёт,
разъедает меня изнутри.
Говорю себе - девочка, потерпи. Не реви, не ври,
не рви фотографий, жизнь не дели на три,
глаза кулаками протри, а ручьи - утри.
Ну и всё. Впереди? Там - свет.
Рас - смо - три.
11.03.11