Бухта Северная - зимне-беленькая…
Я на катер сажусь, что уходит в пургу…
Пристань Графская вдали виднеется…
Корабли в непогоде застыли вокруг…
Загудел катерок, развернувшись, пошел
Через бухту волнами укрытую…
Так привычно на палубе, так хорошо…
Вспоминать свою юность забытую…
Я уперся ногами в качавшийся бак.
Лицо поднял навстречу морозцу я.
Поручень, что у борта, взвозжил я в кулак,
И в душе засвистел, словно возница…
Берег слева украшен огромным панно:
Склон весь устлан бетонными плитами,
На одних – краски флага России давно…
На других - краски «жовто-блакитные»...
Только первый флаг – чистый, отмыт, словно нов…
Синим, белым и красным сияет он…
А другой весь зарос и покрыт бурьяном…
Голубой цвет и желтый скрывает днем…
Вот и Графская пристань, схожу на нее,
Кривой улочкой вверх поднимаюсь я…
А в глазах все стоит то чудное панно…
Флаг, заросший бурьяном, украинский…
Севастополь – град русский и русским рожден
Защищать все просторы России…
Но уже двадцать лет от нее "отчужден"
И томится на синей чужбине…