Хрусталь бокалов разлетится на осколки,
Переживя неосторожное движенье,
На множество частей, до крови колких,
И разольет вино чужой тоски осенней…
Так части сердца лишь от маленького слова,
Что будет ветреными сказано устами,
Побьется вдребезги, нальется горькой кровью,
Уже как будто за кривыми зеркалами…
Одно мгновенье пролетит – и все другое,
Как будто фокусник коснулся этой жизни,
Не говори тех слов, что больше не догонишь,
Не усыпай дождем безумной укоризны.
Мы не скупы на боль других и власть раздора,
Но и на жалобы о настоящей доле.
И потому бывает смерть всего от слова,
На то ответ есть наказанье с Божьей воли.