Я наверно не пишу стихи.
Я это делать не умею,
А сказать иногда так много хочется.
Вот и говорю, как могу,
Такое вот неумелое творчество.
Когда то, давно, я пытался уже писать,
А потом меня стали потихоньку, неторопливо
Выпивать семейные вампиры.
На этом всё и закончилось,
Столько лет, вдвоём одиночества,
Такое безысходное творчество.
Ну и живешь так не суетливо
Овощем нежишься в домашней идиллии
А потом, оп, как то резко
Даже не замечаешь, как идёшь на *** красиво.
Ну и тебе так хреново,
И жить, как бы надо, да вроде не хочется,
Такое мазохистское творчество.
Проходит время,
Думаешь, чем бы заняться,
Жизнь то надо чем ни будь заполнить,
Ну и с головой в социальные сети,
Там знакомства разные.
Смотришь видео, как кто- то мочится,
Такое вот странное творчество.
Вдруг в сети начинаешь случайно общаться
С человеком, который вроде тебе по нутру,
Этот человек говорит, я пишу стихи
Туда - сюда и выкладываю их на точка ру.
Посидел, почитал....да.
И что-то перестраивается в тебе.
Просыпается жажда, давно забытое ощущение.
Потом сидишь и пишешь,
Просто пишешь, что чувствуешь,
А чувствуешь до фига, постаралось общество.
Так что я не умею писать стихи, но пишу.
Такое, какое есть, но оно моё - творчество.
11.03.11