Стальные дни. Полуостывший кофе.
Тобой не дышат моей книги строфы.
И не напомнят больше о тебе
Ни шум весеннего дождя,
Ни крики птиц перед закатом,
Ни запах лета, скошенной травы,
Костра и дыма. Всё и так понятно,
Что со своей нелепой высоты
Не видишь и не чувствуешь меня.
А есть ли путь обратно?
В цветные сны, мои фотоальбомы.
Чужие повести и пыльные перроны
Переплелись от края и до края.
Несчастлив тот, кто мучает себя.
А ты – чужой. Не больше и не меньше.
Я отпускаю в дальние моря.
И не смотрю на горизонт с надеждой,
Что сизый дым уже вот-вот растает,
И я увижу мачты корабля…
Цветные сны редки и бессердечны,
И не успеть остаться близ тебя…