Возможно ль столько ждать священного заката,
Что тени поглотит покинутых утех?
Над жизнью не смеюсь — она не виновата
В увечности своей, и здесь смеяться грех.
Запутался в стволах случайный пьяный ветер;
Последний луч дрожит, как палец на курке…
Желал ли алый диск, вставая на рассвете,
Стать рваной полосой в гористом далеке?