Что не утро - то ад, по телевизору - бред.
Ты встаешь и идёшь на кухню,
ты безмолвно рад,
что есть человек, сваривший кофе
и бросивший рафинад.
Что ты приодет, обласкан, любим, обогрет,
направляешься в университет,
а не подымать домкрат.
Клацнул замок. Ты выйдешь на лестничный мрак,
в наушниках громом - рок,
и ты чувствуешь сразу, как
из кармана пахнет табак.
Бросал бы уже, дурак... В руках зажигалка.
Щелчёк.
Но нет... Ты не хочешь так.
Спускаешься. Следом - дым.
Ты обходишь дом,
избегаешь драм
пожилых этих милых дам.
А в рою твоих мыслей - там,
где и выживается-то с трудом,
есть те, кто "конечно, дам",
ну и те, кто "возможно, потом".
Одна только та, что "ни за что не предам/не отдам".
Ты идёшь. Тяжело дышать. Что-то белое порошит.
Но морозы уже не страшат.
За душой - гроши.
Ты весь Нею прошит. Неужели не слышишь -
дрожит!
Ты идёшь. Ты бежишь.
Тишиной под ногами шуршит
тот снег, что ещё лежит.
Не глупи, спеши -
она так давно ждёт откровений твоей души.
13.03.11