это мой забродивший сюрреализмом дом,
депривация сна, киломертры скуренных сигарет;
это в ванной с зеркальными стенами ищут упора в пол,
а потом
сквозь туман подают мне знак
те, кто был здесь когда-то,
но -
несколько лет,
как нет.
это осень, застрявшая листьями под стеклом,
разбирает мой книжный шкаф на серебряный век и наш.
не выносит, забавная, мысленно даже,
когда в проем
между этим и тем посылают привет.
мне немного страшно,
но все чаще смешно.
он учил, что смешная - боль.
что подохнешь с тоски, когда не сгоришь дотла.
..вот спасибо, милая, вывезла, как смогла,
пропорола апрельским маятником повдоль.
..это время идет на шаффле, сбивая дни,
и попса постепенно становится классикой, да и мы
со своими стихами задаром и буковками взаймы
покрываемся пылью и п(л)атиной там, под ним.