Весна идёт, неся с собой гормонов нежный яд,
И некто потерял покой. Ему сам чёрт не брат.
Уверен он: мир должен знать, что он живёт такой!
И вообще, стихи писать дано ему судьбой.
Запас словарный подкачал. Увы, не повезло.
Немножко рифмы поискал. Пропали, как назло.
Ошибок стройный ряд стоит, повсюду тьма клише.
Но это вздор! Зато горит святой огонь в душе.
Вот так, из самых лучших чувств (ликуй, самообман!)
Приходит к нам служитель муз, бездарный графоман.
Когда он просит описать творение его,
Никто из критиков сказать не может ничего.
А что сказать? (Тоскливый вой, банальность и кошмар).
Что в этих строчках, Боже мой, намёка нет на дар?
Что лучшее, что автор сей способен миру дать, -
Стереть всё это без затей и больше не писать?
Гуманный критик промолчит. Весна - пора любить.
Ну кто сказал, что каждый чих талантлив должен быть?
Не всем дано поэтом стать, но право есть у всех.
Да будет так. Давайте ждать и верить в наш успех.
13.03.11