Ты прожил эту жизнь, эти семьдесят лет,
Как в дурном, опостылевшем сне.
Без великих побед, без особенных бед,
От высоких идей в стороне.
Слава Богу, что ты не попал в лагеря,
Что калекой не стал на войне.
Ты прожил эту жизнь не сказать, чтобы зря,
И ты ею доволен вполне.
И ты говоришь, что жил - не тужил,
Бывало, порой запоями пил,
Что в жизни чужой копейки не брал
И что с малых лет как лошадь пахал.
Ты старуху свою год назад схоронил,
И твой дом без неё опустел,
А твой сын, он всегда до беспамятства пил,
Может, помер, а может быть сел.
Он забыл про тебя, твой единственный сын,
Самый близкий тебе человек,
И на старости лет ты остался один
Доживать бесполезный свой век.
И ты говоришь, что очень устал,
Что верить во всё давно перестал,
Что против природы, увы, не попрёшь,
Что этой зимой наверно умрёшь.
Злость и хамство людей, ругань очередей,
Безнадёга и идиотизм,
Да подачка на бедность в пять тысяч рублей -
Благодарность за всю твою жизнь.
А из той, побеждённой когда-то страны,
Той, что жёг ты, взрывал и топтал
Шлют посылки тебе, ветерану войны,
Дети тех, кого ты убивал.
И ты говоришь, ну как это так,
Что ты брал тогда, в сорок пятом рейхстаг,
Что ты не поймёшь, за что воевал,
Что видимо зря ты кровь проливал.
И за семьдесят лет ты привык ко всему,
Научился терпеть и молчать,
Понял то, что не нужен ты здесь никому,
И что всем на тебя наплевать.
Но одно ты понять в жизни так и не смог -
Почему так устроено в ней,
И зачем этот Бог так бездумно жесток,
Если совесть отнял у людей.
И ты говоришь, что жизнь не вернуть,
Что скоро пойдёшь в последний свой путь,
Что ни на кого не держишь обид,
А кто виноват - Господь их простит.
Господь нас простит!