Дует, веет суховей средь иссушенных степей.
Подымает вихрем пыль, открывает взору быль.
Едет путник на коне через жизнь к своей судьбе.
Что лежит за сотни вёрст, подтверждая: - Путь, не прост!..
И готов он всё вкусить, и до дна чашу испить.
И усталость преневзмочь, чтобы слабость изгнать прочь!
Вот такой он наш пострел. За спиной колчан без стрел.
Кривой лук без тетивы и напутствие совы.
Ибо нет мудрее птицы и искусней выдумщицы:
Трудности нам создавать, чтобы преодолевать.
А пока судьба смеётся, так что пыль вокруг несётся.
Но на то она и пыль! И про то – другая быль!..