Образы, что живут у меня под веками,
населяют собственную страну,
иногда впуская меня как лекаря,
почему-то уверенные, что пойму
эти слабые, еле внятные знаки.
Было б славно их разгадать. Однако
смутен смысл и темно значение
для меня, для мира, для них самих,
и когда наступают часы вечерние, –
молчаливо среди говорящих книг
я, стараясь взглядом проникнуть в бездну,
попадаю в наречие «бесполезно»…
А может, тайнами этими не напрягаясь,
уроки радости выучить наизусть
и всем, что вижу, чувствую, оберегаю, –
наслаждаться, дышать, забыв про грусть?
И пусть скучают и вспоминают лекаря
образы, что живут у меня под веками...