Этой весной мне приходится снова раскидывать карты и заливать все стаканы в квартире воском,
Что бы увидеть будущие сражения, перемещения - то, как мой мир превратится в полотна Босха,
Стоит закрыть глаза, что б услышать, как по кускам облетает действительность, теряясь в лоске,
И как сосновый бор превращают не во флотилию, а в гробовые доски.
Это проклятие марта, время дурных поэтов - вроде меня - и чеширских кошек,
Смазанных фотографий с улыбками Моны Лизы, дружеских излияний и дорог из крошек,
Это проклятие призвано сделать живущих гораздо старше, а мир - моложе,
И затереть голоса, что не слышны ухом, но остро чувствуют кожей.
Март наступает на пятки и до боли сжимает горло петлей из пеньки,
Чувства, если остались, легко меняют, проигрывают и продают за большие деньги.
Все, что желалось прежде, как-то забылось, затерлось, потеряны все оттенки,
И я надеюсь, что первый весенний костер превратит в прах все мои нетленки -
Эта весна так жестоко обманывает, обещая на всё ответы -
Эта весна мне так и не раскрыла секрета - где ты...