Ходил по небу за собой же,
Читал ты книги о себе.
Был безукоризненным вельможей,
Горящим в пламенном огне.
Ты впереди себя шагал,
Лишь пропуская тень вперед.
Ты думал, что во благо лгал.
Да кто теперь уже не врет?
Мольбы просящих ублажая,
И свой царапая завет,
Себе могилу вновь копая,
Уничтожал ты свой портрет…
Ты верил в то, что все бы смог,
Но нас с тобой, увы, помяли…
Нет, мой хороший, ты не Бог,
Тебя еще, ведь, не распяли.
14 марта 2011 года 20:45