Посвящается В.
Среди ночи нам хочется больше,
Чем холодная скупость постели,
Чем учебник с главой о Ротшильдах
И бессонница, коей неделя –
Не дает ни мечтать, ни выспаться…
Утром зеркало нас не радует:
Отражение слишком искренно,
Но зато оно дышит правдой,
Ей живет и бросает в лица нам
Все как есть, без прикрас и масок.
Перед ним нелегко притвориться,
Разыграть…ну, к примеру, счастье.
Счастье в книжках, стихах, газетах,
Им торгуют теперь с прилавка.
На реальное счастье – вето
Наложили, его-то жалко.
Покупайте, коль хватит золота,
Если нет – довольствуйтесь горем.
Все разбито, измято, пролито
И посыпано сверху болью.
Так живут твои дети, Боже.
Без объятий, мечты и веры.
Среди ночи нам хочется больше,
Чем холодная скупость постели…