Струны поют, птицы в небо падают,
на бумаге несколько строчек,
казалось бы, проще некуда – день до победы,
но полнится кочками
земля крамольного бреда.
Занавес тени, отпущение грехов,
толстый священник икнет,
помянет стариков,
опустит бороду на живот,
кто-то опустится на колени –
не во имя почтения, просто от лени…