Какая-то странная и неведомая сила ведёт меня вперёд вырывая страницы жизни: одну за другой… Подальше от дома, от всего того, что застоялось, словно болото, в проблемах одного дня… Вещей с каждым годом всё больше, но от этого легче жить не становится, доходы растут, но карманные расходы давно уже не по карману… Взрослею... Мечта о палатке и котелке сменяется мечтой о доме на колёсах… Ведь ТАК хочется перетащить с собой этот панцирь проблем и устоев в будущее, которое соединяется с прошлым тонкой нитью дороги…
Всё точно также, но совсем по-другому… Сейчас уже трудно судить о том, в какую сторону произошли изменения и рад ли я этому водопаду событий в спокойном море моей жизни… Одно знаю точно: я уже не один. Со мной теперь рядом любимый человек. И если раньше в своём нигилистичном детстве я шёл в одиночку, то теперь нас трое: Я, ОНА и СУДЬБА, а это значит, что мы переживём все шквалы, и даже самое страшное – штиль на этой лазурной глади дней.
Рука трепетно сжимает ладонь самого близкого человека, а неторопливый насекомообразный автобус везёт нас к морю, чтобы там, за несколько сотен километров, два выброшенных на свободу человека смогли найти ночлег…
Все посёлки возле моря одинаковы… И дело даже не в планировании и не в менталитете людей летом живущих в будках, а по ночам изготовляющих всякую ерунду из ракушек и пекущих пирожки для абсолютно идентичных караоке-пабов, а в том, что там ты всегда знаешь куда идти. Толпа людей с резиновыми кругами точно идёт на море, набравшиеся парни - направляются в самую дешёвую рюмочную…
И пускай побережье всё больше напоминает базар с его дурацкой рекламой и хамским отношением друг к другу, всё же именно там живёт детство с его мечтами о кораблях, пиратах, сокровищах; с его трепетными образами чаек, цветущих садов и замков, возвышающихся на вершинах скал… Внутри всё переворачивается от вида бесконечной воды: всегда спокойной, грациозной, ласковой…
Забыть море после того, как ты хоть к нему прикоснулся – невозможно. Впоследствии возвращаешься снова и снова, привозя друзей, родственников, знакомых, чтобы разделить счастье… счастье детства. Вот и я сегодня со своей девушкой стою в обнимку на пляже и мечтаю только об одном, чтобы Она увидела море моими глазами. Здесь не нужно слов, это нужно прочувствовать…
Словно комета пролетают дни, вместе с её хвостом уходит юношеская робость, наивность, чувство бессилия перед миром, но То Что Внутри остаётся всегда, Ты остаешься… как это море: нерушимое и независимое.
Одни и те же облака парят у нас над головами, но каждый видит в этих ватных клубах пара что-то своё… По сути все мы наблюдаем один и тот же мир: прекрасный и безобразный, живой и мёртвый, ласковый и жестокий… Он один, а нас много… Возможно, именно поэтому всё окружающее принимает порою такие независимо живущие друг от друга очертания. Всё это в нас…
И в этот миг я просто поражён насыщенностью момента, и сознание замыкается на его красоте, а весь этот бред вокруг остаётся фоном настоящей, правдивой жизни.
- «Похвала» медовая
- Кто хочет купить раки поднимаем свои…
- Пиво, пивасик
- Ви-но до-ма-ш-н-е-е
Все эти возгласы смешались в одно, а впереди пляж, на который уже тысячи лет направляются животные, в том числе и самый дикий и опасный – человек.
Спорить с тем, что где-то лучше, что в нашей стране всё как у варваров и за границей, всё цивилизованнее, чище – я не стану… Но только едем мы сюда не за этим… Мы все… все как один бежим от себя, словно загнанная лань стремглав несущаяся от своей тени.
Порой за один день переосмысливаешь очень многие вещи в своей жизни… Смотришь на мир, как будто раньше его совсем не видел, не чувствовал, не знал… Теперь при слове красота я вспоминаю шум прибоя и лунную дорожку, при слове сексуальность - Её, закутанную в мою мастерку под лёгким летним дождём…
Моменты счастья длятся секунды, а моменты абсолютного счастья – неуловимый миг, существование которого понимаешь лишь позже…
И вот уже другой жукообразный автобус везёт нас домой, медленно продвигаясь по длинному серому полотну дороги… Палящее солнце вдогонку нам направляет свои лучи, усталый ветер через маленькую щель в окошке треплет занавеску, а в охрипших от шансона динамиках тихо играет песня…
Там где нас нет, ракеты взлетают.
Люди идут, закаты листая…
Но нам не поднять эти веки из стали…
На что же похожа твоя карта Италии?