Если в мозоли повытерты ноги,
представь, что у нас внутри…
Мы – только подобие Бога, не Боги –
а что на Земле творим…
Каждый, себя хозяином мнящий,
исподволь сеет зло…
и где-то у сердца прячет обращик
идола своего…
Но и тому поклонятся долго ль
будет почтенный пан?..
Он, нацепив на себя «треуголку»,
идолом станет сам…
Теперь он фигура – признанный гений…
ему даже Бог не брат…
И всяк перед ним должен пасть на колени,
и ждать снисхожденья у врат…
Смертный забыл: он отличен от Бога –
и он погрузится в мрак,
где имя его скоро детские ноги
вытопчут как сорняк…