За пОлночь.Город жжет и умирать не хочет.
Стремится жить - чахоточный больной.
Мокрота с крыш течет за шиворот,и росчерк
Кашля бьет из глотки выхлопной.
Но в перспективе грот,где надо мной не каплет,
Там жаркий рот к сотворчеству готов,
Там кормит тень Сафо компьютерную цаплю
Теплыми лягушками стихов.
Там легкая рука,что проникает в лоно,
Как в сейф,прилежно цифры наберет...
Тут город сдохнет наконец!И в тишине со звоном
Чугунный мой венец расплавится,как лед.