Он по жизни шел, как по лезвию.
Не жалел себя, а напрасно!
Представлял себе, что в поэзии
Рядовым быть и то опасно!
"Застрелил" его снайпер вражеский,
А следы замела "пороша" -
С той поры и слепому кажется,
Что поэтом он был хорошим!
А в быту он был неприкаянный,
Благодетелей - кот наплакал!
Но стихи-то его читаем мы
И в мороз, и в жару, и в слякоть.
Пусть хоть длинные, пусть короткие,
Но терзают они нам души.
Откровенные, но не робкие,
Если слышать их, а не слушать...!