Стихи я заворачиваю в боль
Я принимаю ямбы и хореи.
Нужны мне и диезы, и бемоль.
Кто приказал их вздергивать на реи?
Я в ритмах не живу, живу вне их.
Я холоден к тупому сладострастью.
К чему пишу я кучерявый стих,
Как близорукий улыбаюсь счастью?
Стесненьем я стеснен и образа
Моим душевным трепетом объяты.
Меня здесь называют за глаза,
Единожды по глупости распятым.
Я колесован цепкою молвой,
Я в их размеры, как не суй, не влажу.
Кто увидал мой нимб над головой,
Того измажу в, с пепелища, сажу.
Чураетесь, боитесь, что прощу
Вам злые и тупые комплименты.
Да я от всей души рукоплещу.
Вы слышите мои аплодисменты?
Я вашей глупости прошитой сквозь века
Рукоплещу, не вру, самозабвенно.
Пускай Иван похож на дурака,
С вас рисовать хотели джентльмена.
Вы денди, вы пижон, экстравагант.
У вас определенной нету цели.
Тут главное, чтоб не помяли бант,
И к вечеру лечь с дамочкой в постели.
А тут опять норд-ост, слегка штормит,
Морозы жгут или леса сгорают,
С экранов образ демона хамит,
Его там в президенты выбирают.
Такая хрень, а ты как перст один.
Сливает день твои останки в яму.
Куда ты, дурень, с правдой угодил.
Ревешь белухой, вспоминая маму.
Как с ней уютно было и тепло,
И нипочем не страшно в зимний вечер.
Шершавилось узорами стекло.
И мир казался бесконечно вечен.
Так пусть же мы уйдем за облака.
Уйдем как ночь в сереющие дали.
И будем любоваться свысока
Тем миром, что на время покидали.