выдайте суточные в виде твоего фото да хлеба ломоть,
сто талонов на проезд, но только если счастливых,
мне больше не надо в который раз на пальцах ломать ноготь,
подбирая чужую отмычку к сотне замков красивых.
косой дождь застрелится первым лучом солнца,
увидев, какими глазами я жду рассвета,
со скоростью предпоследнего усталого марафонца,
на сто тысяч первом километре до светового лета.
третьим в это безумное утро станет кофе,
после волос и рук того, кто ещё приснится.
сто лиц в метро и автобусе - вот катастрофа:
они мешают запомнить твои ресницы.
не беспокойные ночи сменяют больные будни, -
лишь бы скорей проснуться, только открыть глаза.
дождь застрелился. целуется небо с полуднем,
в бешеном темпе пытаясь свой сон рассказать.