озираясь в огненной сон-траве,
по колено в маковых полотнах Моне,
боишься, что
ты не подходишь мне.
и я не подхожу тебе.
не вижу твоих снов,
но спящее тело
под звёздами из люминофора
будто прячет что-то крохотное,
аленький цветочек/молочного младенца
или какое ещё сокровище,
которое я грею в тебе.
я не подхожу тебе,
говоришь, падаешь,
говоришь, это изводит,
что-то не то происходит...
а ангел за нами не успевает,
да он просто не успевает.