Клинки красной стали куют в преисподней,
рождают из мрака сынов пустоты.
Обретшие плоть с ней готовы расстаться,
безликие вновь обретают черты.
Последний архангел разыщет алтарь,
отцы святой церкви строгают кресты.
И женщины плачут и солнце не всходит
и толпы зевак вновь разинули рты.
На чашах весов столь привычный товар,
и писарь ломает перо,он в поту,
но правым останется только лишь тот,
кто принял в расчет у судьи слепоту...