Годы идут. А что им еще остается?
Годы идут, оставляя за собой пепелище памяти и кладбище мыслей. Да, мысли тоже смертны, особенно если это мысли поэта. Сначала они были плюшевые и пахнущие леденцами, затем дерзкими, непоследовательными, еще позднее обыденными и размеренными. Над каждой могилой- надгробие с надписью усопшей мысли. Здесь есть и лаконичные эпитафии, и развернутые философские трактаты. Некоторые из надгробий пустые: эти мысли никогда не родились. Их не было, и сейчас уже поздно. Годы для них чужие. Меня пугает, что последнее время хоронить стали все реже и реже. А если и попадает на кладбище какая мысль- то верно убогая, и оплакивать ее никто не будет.
До чего же хочется картошки!
Аминь!