Посвящается моему прадеду,
Романову Н.Ф., совершившему
подвиг в 1944 г. при форсировании
р. Неман
Кто-то крикнул «Герой!»
Той военной порой,
Когда он в танк пылающий влез
И достал документ,
И вот в этот момент
От испуга притих даже лес…
Нету счёта врагу,
Что на том берегу.
Да зачем же вести ему счёт?!
Лес спокойно стоит,
И негрозный на вид,
Да и Неман так мирно течёт…
Кто кого здесь поймёт?
Всё решит пулемёт…
Ах, как, всё ж, переправа трудна…
Кто из всех виноват?
Всё решит автомат!
Только жизнь ведь даётся одна…
Где-то танки горят,
Где-то рвётся снаряд,
Ну, а Неман течёт и течёт,
Будто нету войны,
Будто всё это - сны,
Будто снится, что бьёт пулемёт!
Ах, какая война,
Что ж творила она!
Кто без рук, кто без ног, но живой…
И какой-то снаряд,
Как теперь говорят,
Разорвался вблизи от него…
Он очнулся с утра,
А над ним медсестра,
И на ней ярко-белый халат…
Восклицала она:
«Что ж творит-то война!
Был здоров, а теперь - в медсанбат!»
Он прошёл медсанбат,
Вот такая судьба…
И его жизнь ждала впереди…
Всё потом зажило,
Только жить тяжело,
Ведь осколок остался в груди…
Хоронили его,
Ну, не то, чтоб давно,
А лет сорок, примерно, назад.
До конца своих дней,
Он мечтал всё сильней
Повидать всех знакомых солдат.
Я не знал ничего,
Даже званья его,
Но мы живы сейчас. Тьфу-тьфу-тьфу…
И каким-нибудь днём
Мне напомнит о нём
Старый орден, лежащий в шкафу...