И я проснусь не юношей, но мужем

               
                Конец зимы... Так что же ты невесел,
                Извечный странник с вёснами в груди?
                Что, мало мы с тобой хлебнули песен
                Из океана Млечного Пути?

                К чему дары?  Ведь я без них везучей.
                Натоковались вволю тиуны –
                Во-о-он Ковш, прикрыв глаза чубатой тучей,
                Завис "пятёркой" около Луны.

                Луна, ты лишь моя (!) шальная Муза,
                Сибирская кудесница на бис.
                Мне сердцем довелось тебя коснуться –   
                И я так счастлив, светел и лучист.

                Ну, пятьдесят... Дак разве ж это возраст
                Для капитана "Алых парусов"!?
                Ещё не заросла травою росстань,
                Ещё не дождалась меня Ассоль.

                Ещё не все космические вирши
                Теплом моей души огранены.
                Ещё не раз сибирским скромным вишням 
                Цвести под перифраз моей струны.

                Я быстрокрыл. Я – сокол в поднебесье.
                Я чудотворен. Я – стозвонен. Я –
                Поэт, творец народной русской песни.
                А если что – она простит меня.

                Я – атеист, но, слава Богу, всуе.
                Я – змеелов; я так от них устал.
                И я раним. И я опять рискую
                Принять свой эшафот за пьедестал.
               
                Земля, где ж твой Олимп? Я – блудный горец.
                Я – лабиринт в мозаике теней.
                В моих глазницах – вся людская горесть.
                Кровавый крест прирос к моей спине.

                И это всё (я вспомнил!) раньше было,
                Но не сейчас, не нынешней весной.
                Всё так же ржёт соседская кобыла,
                Как будто потешаясь надо мной.

                Снегирь давно обследовал рябину,
                Глядит в окно. И, как в последний раз,
                Уходит Солнце в звёздную путину:
                Блестит в лучах чуть тёпленький алмаз.

                Всё так же свет томит ночную штору,
                Всё тот же след оставил самолёт.
                Всё то же небо и всё те же споры,
                Халат махровый мне всё так же впору
                И так же впору снег и гололёд.
               
                Всё хорошо! А значит, будет лучше!
                Взбрыкнёт трудяга-ветер в облаках –   
                И я проснусь не юношей, но мужем,
                С предчувствием, что я кому-то нужен,
                И с журавлём веснушчатым в руках.

                16 марта 2011 г.
                г. Новосибирск