Первомарт своим утром космическит,
мне всё чудится синтетическим:
коченелые пальцы и блеск
замороженной навзничь улицы,
её медленного величества...
Сознанья мокрицы плеск
в исхудалой гробнице гусеницы.
И когда ж она станет бабочкой,
и своей перламутрово-радужной
песней крыльев зажжёт, озарит
горизонта артерию,
моих глаз лёд-стекло растопит!?
По рукам тёплой дрожью, размеренно,
расщипляя ручьями зимы гранит,
путешествовать автостопом
пульс по телу тогда побежит.
И корабль этот, возможно,
мне починить удастся,
поскорей за штурвал его взяться,
на волнах покачиваться осторожно...
01,15.03.2010