По краешку тернового венца
сползёт слеза кровавая
и муха
напьётся.
Ей плодиться без конца.
И мир её, для нашего – разруха.
И разум, и любовь, и благодать
зачем прожорливой
стремительной программе?
Кого винить? И на кого пенять?
Прекрасен мир
в прощальной панораме...
__________________________________________________