Я перестал писать стихи...
Струна порвалась, в чаше пусто,
А скорбь намазана столь густо
На хлеб насущный. Коньяки
Не разгоняют совершенства
Посконных будней натощак,
И на пол вылитый коньяк
Лишь приближает миг блаженства.
И в том мозгу полупустом,
Что вышел весь в сраженьях с болью,
Родятся мысли о юдолях,
Ещё не хоженых кнутом
Бесчеловечья и бессилья...
Я всё равно тебя люблю.
И, как окончится герилья,
Я песней песнь тебе спою.