Я не хочу ждать, когда снова наступит утро, чтобы, едва умывшись, вновь бежать на работу:
и… растворимый кофе; подводка, помада, пудра…
Сегодня еще четверг. Когда же уже суббота?
Так – изо дня в день – смеясь, убегают годы. /«Спокойствию» нет предела, когда без конца на нервах/.
Хочется снова в отпуск, над морем кричать: «Свобода!» Но, от мечты очнувшись, снова пишу: «Во-первых, …»
- мой журналистский почерк многим уже знакомый. Можно продолжить мысли новых моих статеек,
можно закрыть страничку, и снова мечтой влекома, перенестись в Симферополь – больную мою затею…
А я не желаю верить в то, что мечта – простынь: выстираешь - и забудешь, будто мозги вправишь.
Я ведь терплю долго, всё принимая остро…
- Как ты, родной? – снова бью по квадратам клавиш.
Только в ответ гулко, так, что на уши давит, басом твоё молчанье... Что мне ещё сделать,
чтобы ты, милый, понял: я ведь совсем не пава, я могу ещё вечность быть в ожидании смелой!?
Ты мне прости, солнце, писем моих верность. Я бы могла бросить: есть у меня счастье.
Только, увы, сердцу жить без тебя – в бедность: ты испокон века важные его части!
Как я хочу снова быть в твоей жизни главной, чтобы писать песни, петь для тебя соло,
чтобы мечтать – вместе и сочинять планы, чтоб на двоих вечер, чтобы закат – всполох.
- Остановись, время! – хочется крикнуть в воздух и разорвать в клочья тысячу километров,
чтоб расстояние сблизить, не было б только поздно. Как я хочу, веришь(?), стать в этот час ветром!
Слёзы уже душат… Стоп! Остаюсь сильной! Я для тебя снова Солнечный тихий лучик…
Верю, что ты вернёшься и назовёшь милой..., если поймёшь однажды: нету другой лучше!...
17.03.2011 г.