Мы – детища серых дней,
У нас впереди – коса,
Мы, чтобы забыть о ней,
Порой творим чудеса!
Рождаем с собой в борьбе
Такие плоды трудов,
Что их извинить себе,
Не каждый злодей готов!
И мы создаём миры,
Губя безвозвратно свой,
Садимся за чувств пиры,
Чтоб Бездны не слышать вой!
О чести своей забыв,
За злато, за звон, за чин,
Мы, похоть удобств вкусив,
Отдались во власть машин!
Богов и святых предав,
Успех обрели зато,
И смертию смерть поправ,
Уж нас не спасёт никто!
Лишь реет безумья крик,
Разинутым склепом ртом:
«Да здравствует тот тупик,
В который мы все идём!»