Я не могу стихи писать
Без цели, прока и расчета,
Их нелюбимым посвящать
И невлюбленным идиоткам.
Я ведь взаправду эгоист,
К тому ж до отвращения гордый,
Мерзавец, падальщик, расист
С десятком разномастных фобий.
Я тот, кому доверят все
И все при случае отнимут.
Любимой я рассек лицо,
А нелюбимых свел в могилу.
Я генератор тех идей,
За кои в казематах держат.
И нет меня вовек правей,
Хоть я безумец и невежа.
Я, как мне кажется, эстет
Со сломанной душой (и телом).
А, если кратко, я – Поэт
Без прока, без любви, без цели.