Она когда-то репетировала смерть:
Записки, слёзы, зажигала свечи...
Звала мечты свои на это посмотреть,
Шептала небесам: "Пока… До встречи".
И ненавидела дурные зеркала,
В них запах ночи и немое утро,
От прошлого осталась только боль... зола,
И смерть в дневник вписала поминутно.
Она мечтала о Нью-Йорке... так давно,
Порой о плачущих зонтах прохожих,
То грёзы детские и ей сейчас смешно...
По венам дрянь... мороз по юной коже…
А он пока не в курсе... пьёт остывший чай,
Не вспомнит глаз, в которых отражался,
Что шрам оставил: Ты прости меня…Прощай…
До дневника её мирок сужался.
Она мечтала вырвать сердце и измять,
Забыть! Простить! Не вспоминать! Не думать!
И кто посмел Его украсть! Забрать! Отнять!...
Он растворился среди пробок... шума.
Но репетиция однажды удалась,
На Бис!... спектакль… В палате белой - розы,
Лишь у любви немыслимая сила... власть,
И ломка... жажда его взгляда - дозы.
Фото: http://comfortblog.net/thoughts/idet-dozhd.html