Играет флейта ниоткуда.
Блаженный чувствует её
По-своему! Он—поэт, покуда,
В мир обратил лицо своё.
Он видит жизнь, и на бумагу
Ложа искусно рифмы строк,
В одних вонзает слова шпагу,
Другим поёт! Шумит поток
Страстей людских. Его биенье
Как Ниагарский водопад!
И он один ему сравненье!...
Да, может быть, поэт, чей взгляд
Вмещает и огонь, и лёд,
Что есть, и что давно забыто,
Как кормчий смотрит он вперёд
Самозабвенно и открыто.
Ничто не может ускользнуть
От глаз его в небытиё.
Блаженный сын избрал свой Путь,
В мир обратив лицо своё.
12 декабря 1984 г.
Д.