я лист, простой, художника, певца, поэта,
был выброшен в окно, так случайно и нелепо.
и тянет волоком теперь, а я вдыхаю город.
вижу тех, кто мертв. сужу я тех, кто молод,
ведь во мне гораздо больше жизни, правда...
между строк таится смысл в постоянном "завтра".
череда угрюмых лиц, напрочь горечью убитых.
эх...
...кому поэт писал...
...среди рыл безликих...